Och det finns mer – kanske räcker det till en ny kategori: Kriminalitet i Sverige.
Innan jag åkte till Lviv i Ukraina förra månaden var jag lite osäker. Ska jag verkligen ta med digitalkameran? Kan jag gå runt i stan när det blivit mörkt?
Det visade sig att ingenting hände, ingen verkade alls intressera sig för varken mig eller mina ägodelar, och jag gick genom staden i natten som en ung kviga på väg till grönbete.
Däremot fick jag höra historien om den ukrainske författaren som blev rånad i Sverige. Jag kan lugnt berätta detta, för han har skrivit en dikt om det. Han checkade in på ett hotell i Göteborg, ett billigt, i en kanske lite ruffig del av staden. Tyvärr råkade det vara kvarter som har givits upp av polisen och uppenbarligen tillhör junkies och deras leverantörer. Någon bröt sig in på rummet, stal allt, även ting som förmodligen knappast har något värde annat än för den som snart ska ta tåget från Kiev till Lviv. Polisen kunde visst inte hjälpa mycket. Det var författarens första besök i Sverige och det har präglat hans bild av Det Här Landet rätt djupt. Det ironiska i att en ukrainare blir rånad i Sverige medan en svensk reser fullständigt oantastat i Ukraina undgår iallafall inte mig.
Här är dikten:
JURIJ ANDRUCHOVYTJ
GUESS WHO WAS MY GUEST
Till svenska av Lev Hrytsyuk och Annette Nordlund
Efter att på dörrhandtaget ha hängt en triangel
med påskriften Do not disturb please,
stänger en hotelltjuv
in sig i mitt rum.
Han intresserar sig för pengar och dyrbarheter.
Det gör egentligen jag också.
Det visar sig att till och med i det här landet
finns tjuvar.
En av dem tittar precis igenom lådorna,
mina foton, adressböcker
(varför har jag två – och vad fan
har jag ännu inte sammanfört alla adresser i en för?),
granskar noggrant resväskans innehåll,
lämnar noggrant i fred de intimaste sakerna,
som, till exempel, leksakschryslern,
en dåraktig souvenir från sponsorerna.
Sedan tar han ur baren en dietcola,
dricker den mekaniskt,
betraktar de kyrilliska bokstäverna
på mina böcker,
drar slutsatsen att jag är ryss.
I can’t give you anything but love.
Dock har jag också här gått för långt.
För jag kan inte ens ge dig kärlek –
såvida den inte är broderlig,
vilken inte räknas.
Sådana är tiderna.
I sista ögonblicket hittar han dock
sina drygt fyra hundra dollar,
inte ens en tjugolapp hryvnjor ratar han
(förmodligen tar han dem för några algeriska dinarer)
tillsammans med returbiljetten till tåget
Kyїv-Lviv.
Stor nytta kommer den att göra i hans Sverige,
där det inte finns något Kyїv, där det inte finns något Lviv,
där det enda som finns är främmande mark!
Jag är redan i hissen,
när han går ut i korridoren,
när han stänger dörren bakom sig,
när han vänder på triangeln på handtaget
nu med den lämpligare sidan
Please make-up.
Vi träffas vid hissen.
Förlåt, jag kunde inte ge dig kärlek.
Köp dig heroin för alla fyra hundra.